Вчера я был на собрании читательского клуба в Грозном. Несмотря на дождь, людей собралось больше, чем обычно. Причиной тому было то, что в этот раз мы решили обсудить не книгу, как всегда, а найти истину в вопросе любви. Когда народ уселся, переговорил между собой и успокоился, председатель клуба встал и сказал:
Добрый вечер, друзья. Честно говоря, я не ожидал, что соберется столько людей. Обычно мы обсуждаем книги, сидя за одним столиком, но столика на 20 человек у нас не найдется - он сделал небольшую паузу и продолжил:
Поэтому предлагаю сегодня выступать по одному, а аудитория сможет задавать вопросы по необходимости. Все согласны?
Да. – раздалось гулкое эхо.
Итак, сегодняшний вопрос – «Существует ли любовь или это фарс поэтов?». И первым я хотел бы попросить к трибуне постоянного члена нашего клуба и, по совместительству, самого большого фаната американского классика - Френсиса Скотта Фицджеральда. Адлан, - председатель кивнул и сделал кому-то пригласительный жест рукой - прошу.
С последнего ряда встал молодой человек среднего роста. Брюнет, с карими глазами и с тростью в правой руке. Хромая и немного сгорбившись, он подошел к трибуне. Я смотрел на него и не мог понять, то ли он смущается, то ли подбирает подходящие слова. Но, выпив немного воды и оглядев толпу перед собой, он заговорил:
«Добрый вечер!
Спроси Вы меня «Есть ли любовь на свете?» год назад, я бы ответил: «Что за детский вздор!». Мой прагматический ум не принял бы никаких аргументов, а глаза мои ни разу не моргнули бы после самой душераздирающей мелодрамы.
Но, сегодня, почти год спустя, язык мой не повернется такое сказать. Может быть, я не смогу вас переубедить. Может быть вам любовь в жизни вовсе и не нужна. Но я уверен, что она существует и делает нашу жизнь счастливее, ярче, полнее. И я хочу поведать вам свою историю.
Год назад, идя с работы усталым, со взведенными, как курок пистолета нервами, я попал под дождь. Ясно помню, как в тот момент весь мир был для меня серым, полным отсутствия смысла и тусклым, как последняя догорающая свечка в фонаре заброшенного парка.
Но вдруг я увидел ее - одиноко стоящей у дороги без зонтика, с горящими зелеными глазами и глубоко задумавшуюся о чем-то своем. Я никогда не верил в любовь с первого взгляда, но как это еще назвать, если сам не владея собой, я взял ее под зонтик, и подав ей руку, молча повел ее домой.
К нам домой.
Следующий год был самым счастливым временем в моей несчастной жизни. Она заполнила каждую частицу пустоты в моем сердце, окрасила жизнь яркими красками и помогла понять вкус любви, и самой жизни. Заглядывая в ее милые зеленые глаза, я каждый раз находил себя.
Слушая ее волшебный голос, я вновь терялся в пространстве.
Но её чарующий запах возвращал меня обратно в реальность.
За тот год мы прочитали сотню книг вместе, ездили на море, и я даже писал стихи, чего никогда не было до ее появления. Я дарил ей подарки, сам украшал ее ими, и она покорно их принимала, зная, что это делает меня счастливым. Я действительно был счастлив.
Был ... до того злосчастного дня, месяц назад, когда случилась страшная авария, в которой её не стало. Да… Её не стало.
А я, как видите, настолько неудачлив, что остался жить в этом бренном мире. Точнее, существовать, а не жить. А она.. Она ушла в мир иной на моих руках. На вот этих руках. Я, конечно же, молил ее не уходить, остаться со мной. Но она уже не слышала моей мольбы и слез. В тот день я плакал в первый и последний раз в своей жизни.
Она теперь везде мне мерещится. То увижу ее в толпе и не могу догнать. То вижу ее улыбку в каждой детской улыбке на улице. То вижу, как сейчас, стоящей за окном без зонтика, с горящими зелеными глазами и зовущей меня за собой. И я приду, милая. Я обязательно приду».